2049

¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas? Saltando una y otra vez, sobre la línea del horizonte que domina el ojo que todo lo ve. La vida, en ocasiones, se resume en una partida de ajedrez. La Muerte se sienta al otro lado, como en El Séptimo Sello, como en aquella pirámide, símbolo del poder, símbolo divino, ¿la recuerdas?

Nuestra ciudad es desoladora. Arrecia la lluvia ácida, de forma incesante, sobre aquellas pobres almas atrapadas en una torre de Babel atestada de luz eléctrica –como las ovejas–. Una luz azul. ¿Recuerdas el color del cielo? Tampoco yo. Vivimos en una jodida colmena, huecos horadados en ventanas oscuras y negras, que nos miran con ojos opacos. Avisperos furiosos de androides desilusionados y desencantados. Vivimos en la Metrópolis de Fritz Lang, en el cómic de Moebius. Lo sé porque lo he visto. Lo sé porque lo veo. Lo sé porque yo soy el ojo que vertebra el argumento subyacente. El ojo que atraviesa las fronteras y los límites metafísicos de una realidad resquebrajada, cruda. Una realidad abierta en canal hacia una dimensión espiritual.

¿Te sientes aislado? No te preocupes. Lo estás. Lo sé. Puedo ver tu aislamiento. Puedo ver tu alienamiento. Todos somos como estrellas fugaces. Algunos brillarán el doble, su vida será más intensa, y otros se irán apagando como el neón picado por la fugacidad y la transitoriedad. Todo es efímero. Soy el voyeur de tu vida. Como el público de una película, como el lector de un libro, como el testigo del proceso vital antes del retiro definitivo, como el espectador de un cuadro. La mirada siempre atenta de todos y cada uno de los detalles de una existencia pintada con la realidad más abstracta.

Somos protagonistas de un eterno tableu vivant, movidos por los hilos transparentes de un destino irreconocible, solitarios en un mundo saturado de traficantes de almas. ¿Qué recuerdas? Apenas un grupo de imágenes al azar, mitológicos seres de corazón metálico que se deshacen entre lágrimas; ¿Son ciertos esos recuerdos? La certeza de una vida de plástico, flexible ante los impulsos perdidos de una figura de papel; ¿Fue un sueño? Hologramas oníricos de un guión prefijado, de unas ideas insertadas antes de nacer; ¿Qué fue entonces? Las sensaciones y sentimientos plasmados a brochazos aleatorios, que conforman un laberinto en bucle, sin principio ni final, lleno de emociones que estallan tras un caos perfectamente ordenado. No existe el proceso. Entropía. Como una pintura. Como aquella pintura de Edward Hopper: Nighthawks. Hopper se dio cuenta que había pintado, de manera inconsciente, la soledad de una gran ciudad. Nuestro mundo parece heredero de aquel cuadro realista. El ojo del espectador. El ojo del voyeur. Partiendo de una realidad, crea una abstracción de esa realidad, fundamentalmente a través de la luz, la forma y el color. Como nuestra ciudad. Como nuestro mundo. Los personajes poseen ojos negros, oscuros, como balas que perforan el alma humana. ¿Sabes de qué está hecha el alma humana? Seguro que no. ¿Nunca te has equivocado de unicornio?

Volviendo a la pintura, hay en Nighthawks cierta atmósfera enajenante, pero también opresiva y claustrofóbica. Una tensión agobiante que inunda cada rincón del lienzo. Puedo respirar a través de mis ojos toda la presión urbana de nuestra propia realidad. Nuestro presente. Nuestra ciudad. Te contaré una cosa… es el único cuadro de Hopper que presenta un ventanal curvo y hace visible el cristal, y dentro aparecen, como en una pecera sellada, los personajes. Un recipiente herméticamente cerrado. Como nosotros, atrapados en este planeta viciado por el oxígeno corrupto de humanos y androides, de máquinas perfectamente diseñadas, de corazones podridos de latir. Esos personajes destilan la vida a través de una luz fría y descarnada. Rostros inexpresivos que transmiten sensaciones universales que recorren el tiempo de forma inmortal. Atemporal. Hopper era el más abstracto de los pintores figurativos. Desmembraba la realidad en un compendio de emociones que se podían intercambiar. Retales de figuras que se iban cosiendo con pinceladas deshilachadas. Vidas pintadas para ser observadas eternamente. Esas imágenes no se perderán como aquellas lágrimas en la lluvia.

Aquella noche el agua caía con la misma violencia con la que el amor te sacude y cala hasta el centro del alma. El rostro de Roy centelleaba con el brillo de los relámpagos, que iluminaban la escena. El blade runner había fracasado. Te agarrabas con fuerza sin querer caer al vacío, aferrándote a la vida, como el mismo Roy quiso hacer ante su creador. En ese momento lo entendió todo y supo que era la hora de morir, que no había vuelta atrás, solo entonces comprendió lo que era la vida, lo bello que había sido existir y contemplar todas aquellas maravillas que la memoria se encargaría de borrar, de eliminar, de retirar del imaginario de las generaciones posteriores. Ni siquiera tenía la esperanza de poder prolongar su intenso brillo más allá de aquella lluvia que te empapaba las manos. Te ibas resbalando. Ibas a caer. Ibas a morir. Sentiste miedo. Y entonces Roy te agarró. Sé que lo recuerdas.

Lo que te dijo en ese momento sigue resonando en tu cabeza. Se acabaron los unicornios. La imagen que se repite una y otra vez en tu memoria es la proyección de aquella palabra en tu mente. Se reproduce continuamente de principio a fin. Es lo que se grabó a fuego en tu inconsciente, lo que penetró en tu instinto seccionando los bordes del discernimiento, creando una cicatriz que te recuerda que aquello fue real. Es la evocación más real que tienes. La certeza más aterradora que inunda tus sueños –los ficticios y los reales– de un velo negro de angustia y opresión emocional. Un miedo frío. Aquella palabra está adherida en tu cabeza y empapa tu subconsciente con la sudoración del raciocinio más perturbado, como las gotas de lluvia mojaban la viga de la que resbalaste. No puedes expulsarla. No puedes olvidarla. No puedes borrarla. Treinta años después la palabra en la que más has pensado es la que salió de los labios mojados de Roy cuando te salvó de tu última caída, la misma que no se produjo. Repítela. Repítela en voz alta Deckard.

Kinship!

Te observo desde la distancia. Irán a buscarte. Te veré pronto.

Gaff.

Texto de Ramsés Torres

Imagen de cabecera de Edward Hopper