Perro muerto en la mañana

 

Qué inútil ahora tu mirada,
tus patas, hacia delante, inmóviles,
el blanco manchado de tu piel
donde la sangre traza sus purpúreos dibujos.
Nadie, ni tal vez tú, sabía
a qué lugar te empujaban tus pasos,
qué golpes o caricias, qué pequeña extensión de sol,
aguardaban a tu cansado cuerpo caminante.
Sin baños rituales, sin collares ni lazos,
sin palabras de halago y órdenes con dueño.
Solo, arrastrando tu peso por la noche y el día,
hasta llegar aquí, al crujido sordo de la muerte,
qué incomprensible juzgas con tus ojos atónitos.
Frágil y poderoso como la libertad
y como ella duramente vencido,
transformado en silencioso rincón de sombra,
en apagado territorio de huesos y de olvido.
Así, a la luz fría de la mañana,
esperas tu destino de cal o pobredumbre.
Quieto, bajo el polvo y la grasa, montón tierno,
imagen transparente de la tierra en que yaces.

Poema de Juan Luis Panero

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