Mi padre lucía junto al omóplato
una esquirla de metralla.
Apenas un niño cuando los aviones
atacaron al ganado que cuidaba
y que nunca sirvió de suministro
para los soldados republicanos.
De pequeña yo jugaba con ella
la desplazaba unos milímetros
con mi dedo omnipotente.
Y al tocarla escuchaba los aviones
veía a los terneros reventados
-el terror en sus ojos suplicantes-
y un niño al que la muerte
marca con su hierro.
Mi padre cargaba en sus espaldas
una guerra que no terminó nunca.
Poema de Ana Pérez Cañamares
Imagen de Javier Infante (ilustrador)
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